La baptiste

Ce que dit l'éditeur

La musique, c'est le dernier espoir, le souffle rédempteur. Elle t'agrippe à vif, te rappelle que t'es pas juste un tas d'os et de chair en transit. Non, t'es un fragment d'univers, une miette de quelque chose d'immense et de sacré !

Cécile Delacoudre a organisé des raves, dirigé un label et un magasin de disques pendant quinze ans avant de troquer les platines contre les formulaires du CNC (preuve qu'on peut passer du 160 BPM au 24 images/seconde sans perdre le rythme). Elle a même été clown, sous le nom de « Caoutchouc Wesson ». Parisienne de longue date, elle aime flâner sur le boulevard Bourdon, rêvassant sur le banc de Bouvard et Pécuchet.

dilettante n. (mot ital.). Personne qui s'adonne à une occupation, à un art en amateur, pour son seul plaisir. Personne qui ne se fie qu'aux impulsions de ses goûts. (Le Petit Larousse.)

Sauver l'humanité, la sauver tout entière par la musique. C'est la mission que s'est donnée Anastasie, convaincue d'être Christ revenu sur terre. Bien sûr, le manque d'enthousiasme qu'elle met à prendre son traitement contre la bipolarité n'est pas pour rien dans les visions et les crises qui la traversent et l'isolent de son ex, de sa mère et surtout de sa fille adorée. Elle préfère se soigner aux drogues moins licites qui saturent son quotidien d'artiste techno, fabriquer des sons pour relier les Hommes au Très-Haut, et, s'il le faut, en baptiser certains de force. De soirées en after, du camp des crackheads jusqu'en teknival, la Baptiste vous entraîne dans sa dégringolade, loin de vos certitudes sur la folie, l'addiction et la foi.

On m'a baptisée Anastasie, ce qui signifie « celle qui est née une nouvelle fois ». J'ai le pouvoir de faire renaître par l'eau et par l'esprit !

Je plonge mes mains dans l'eau, les creuse et les ramène à la surface pour en verser sur le front de Kate. La douceur aqueuse forme une alliance avec les deux. J'appuie plus fort, mes doigts s'enfoncent dans son crâne, plaquent son visage sous la surface de l'eau, elle résiste, ses bras se tendent, griffent le vide, cherchent un appui. Ses jambes tapent la porcelaine en des coups sourds sur le rebord qui font trembler l'eau trouble. Ses paumes essaient de me repousser, ses ongles lacèrent mes poignets, mais je tiens bon.